quinta-feira

estava com os dentes apertados como quem corta com a boca o bife, a pele, a renda. marcava com as presas talhos nas paredes para lembrar do que já tinha esquecido. os dentes sempre trincados de tanto gritar, mas era calada que o tempo passava; a lentidão de quem nem sempre está aqui. o olho tremia sem função alguma e sabia o que tinha para ver. era quase uma confissão antecipada de alguma culpa que chegaria com o inverno. vozes e gargalhadas, barulho de obra, trânsito: uma trilha de outra manhã rangendo os dentes e sorrindo para fora enquanto esculhamba tudo para dentro. era quinta-feira e fazia falta um feriado.