Escrevo e apago.
 
Há três horas estou tentando escrever. Abri um capítulo para transformá-lo em artigo. Não deu. Então, me desafiei a escrever um texto que fizesse sentido para esse momento. Que pudesse refletir o meu estado de espírito e me reconectasse. Qualquer esforço me pareceu inútil. Respirei fundo, abri outra página e procurei em mim um desabafo que eu pudesse materializar em nomes comuns; um verso que localizasse um desejo disfarçado de dor muscular. Em vão. Por hoje, desisti.
 
Parece que as palavras também precisam de silêncio: descansar enquanto reconsideram seus significados. Hoje deixei que as palavras dissessem sem excessos ensurdecedores. Apenas o possível a ser dito. Sem exigências.
 
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escrevo por gosto e vício,

desejo rarefeito pelas

palavras dissuadidas 

feito saliva na ponta da língua.

escorregadio, o texto

salga a pele 

desenhando o indizível

enquanto tudo se repete

 

 

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névoa e náusea esfumaçam o sótão

embriagam as virtudes 

enquanto sufocam as palavras 

dançam entre a boca e o umbigo

por onde trafegam soluços e úlceras

regurgitando cinzas e sapos

 

o sótão esfumaçado provoca

lascívia e moral alucinantes

dilata as retinas e ri

 

 

 

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a cor da noite é invisível 

quando cai sobre a retina

como pálpebra em pleno voo

rasgando céu sem horizonte

chuva silenciosa que cria leitos 

salga a terra e o vulto no espelho

 

 

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