o tempo é de altos e baixos. tão inconstante quanto correr uma semana sim e duas não. na próxima corrida, é comum que falte ar nos pulmões. o momento é de náusea e ansiedade enquanto os livros caem das estantes. trafegam para o esquecimento deixando restos empoeirados. eram alguma coisa total articulada na incompletude. agora são fragmentos delimitando qualquer desejo que se diga inteiro. a boca cospe tédio o dia todo enquanto o nariz espirra vontade de dormir. palpitação, cansaço e uma cabeça que não para. as paredes vertendo ilusões enfumaçadas, enquanto bolhas opacas dançam entre o olho e o frame, como se fossem lágrimas de olhares ressacados. desafiar qualquer coisa que nos seja estranha é a melhor forma de voltar para o que sempre esteve ali à procura de um consolo. a novidade é mesmo uma miragem no deserto.

estava com os dentes apertados como quem corta com a boca o bife, a pele, a renda. marcava com as presas talhos nas paredes para lembrar do que já tinha esquecido. os dentes sempre trincados de tanto gritar, mas era calada que o tempo passava; a lentidão de quem nem sempre está aqui. o olho tremia sem função alguma e sabia o que tinha para ver. era quase uma confissão antecipada de alguma culpa que chegaria com o inverno. vozes e gargalhadas, barulho de obra, trânsito: uma trilha de outra manhã rangendo os dentes e sorrindo para fora enquanto esculhamba tudo para dentro. era quinta-feira e fazia falta um feriado.

Escrever é uma forma de me esvaziar. E quando me falta a palavra, o vazio, pra mim, é tédio e amargura. É quando nada se acende; é um fim sem começo. Dessa vez, não. Agora é uma completude que me impede de escrever. Dessa vez, não há nada a tirar de dentro de modo que só sobre escuridão. É tão somente um sopro de silêncio que, original e simples, dança com o vento.

cuspo na tua taça

como sinal de fraqueza

diante do que não se pode conter

a bebida destilada sufocando

a memória de uns dias

em que sequer

um de nós amanheceu

quem é capaz de lembrar

ou quem tem o direito de esquecer?

a poesia a estrofe o verso

um descuido e a fantasia

se petrifica na realidade

a ideia de que sobra vida

onde há cheiro de morte

o revólver a bala atira contra o peito

a (des)culpa como via

para ocultar os próprios desejos

a crença infalível sobre si

e sobre tudo

afinal como é possível conter

a força daquilo que se desconhece?